H O J A S V I E J A S

H O J A S V I E J A S


Desde la hermosa cima del árbol las hojas
caen ligeras, para morir bailando un vals
dentro de las paraderas que hace días que
las esperan..

Cada hoja fría, se ha vuelto de un color dorado,
hecha con la misma medida, dentro de un tajo de
sol robado, al paso del verano y conservado con la
sombra de lo robles.

Fruto que con el frío madura su color se vuelve vivo,
al despuntar el día, hasta que las manos de la brisa
la acoge dentro del ramaje, con el murmujear del
galanteo.

Hojas viejas de otoño, del año el último sonreír, el
último rayo tibio del verano que viene de vivir…
Pero dentro de mi, existe la esperanza, que pronto
volverá y más hermoso será.



Mercé Cardona


25-10-2007